Habré de dormir.

Creo que habré de dormir
hasta la muerte o esperar
a que los mansos peregrinos
de la muerte en vida toquen,
deslicen sus dedos
por la comisura de mi boca
secuestrando mi aliento
y mis últimas ganas.
Se cierra la crisálida lenta,
torpemente acostumbrada,
a la limosna de tus labios,
a la flama que sustenta
la lumbre del deseo, la locura,
a todo aquello que el sentir
o lo sentido causa confusión.
En mí me recojo y sobre mí
envuelvo el manto de la noche,
eterna oscuridad donde no hay dónde,
ni quién.  Ni importa.
Se nutren las tinieblas
de mi alma absorta en el ocaso
que avanza escupiendo fuego,
última blasfemia y expresión
ante la Nada que se me antoja.
Habré de dormir hasta la muerte
o evitar el propio agravio,
la agresión a mi cuerpo expuesto,
el disparo y el castigo
por el pecado ajeno

De aves y amores.

Hay amores que como aves,
pequeños gorriones o jilgueros,
se deshacen en cantos y gorjeos,
bailando el cortejo,
perdiendo la pluma
ante rivales valientes, 
en un furioso y arduo combate
por un mero espacio en el nido..

Otros que no son amantes,
sino  buitres carroñeros,
esperan la presa rota, deshecha,
ya abatida por otro ,
para saltarle al cuello
y devorarle los restos.

Fieles son como cigüeñas
aquellos que nunca abandonan
el amor elegido, y si lo perdiera,
queda solo y afligido,
esperando el reencuentro
en otras posibles vidas.

Cuco aquel que sin rubor
aprovecha cualquier descuido,
saca lo que otro ha engendrado
mediante templanza y mimos,
depositando su simiente
en pecho ajeno, como un tiro,
para después olvidarlo
y abandonarlo a su desgracia.

Y el que a altas cumbres te lleva,
volando cielos infinitos,
respirando nubes, bebiendo sol,
hasta que el vacío se acerca
más aprisa, quebrando huesos.
Víctima que no repara y sueña
en colgarse de nuevo a la garra,
y perder la carne en cada impacto.

Yo me quedo con la dulce,
laboriosa y cándida golondrina,
que marcha en invierno al sur
y me trae después la primavera
con el corazón henchido,
las alas llenas de besos
y miles de versos en el pico.

A mis guerreras.

Nací sueño y estela de rebeldía,
mirada que huye de los ojos que se conforman
y se embarca en la transformación
de un sistema diferente, sin amenazas,
con la coherencia de mis virtudes y defectos
y la mente por espada,
espada que no corta pero golpea
el rostro de un mundo dormido,
inconsecuente, que se cree vencido
por la vanidad de los que aplastan
la equidad y la justicia
con la suela de un zapato
llamado poder, opresión,
humillación que me hace más fuerte
para escalar montes y montañas,
para regalar una caricia o una estocada.
Las manos rudas y la tez cansada,
amante virtuosa y de fuertes palabras
que pesen a unos y animen a otros
a ser disidentes, inconformes
de esta realidad que nos toca
y nos azota, que alcen en vuelo
y rieguen las calles de ideas creadoras,
de valentía e ilusión,
porque ningún paso es en vano
y juntos, altivos y orgullosos
codo con codo y de la mano
montamos tan necesaria revolución.

Primavera.

Ya huelen las mañanas
a frescas hojas nuevas,
a cálidas brisas,
a flor, a despertares,
al bostezo del campo,
al agua niña de los ríos,
a madres en espera,
a incontinente vida.
Huelen a luz, a cortas noches,
a luna sin reino,
a sol complacido,
a cielo que llora conmovido,
huelen a vientos sureños,
a regresos, a ausencias,
a horizonte entumecido,
a temprana Primavera.