La curva perfecta no está
en la cadera de una hembra,
ni en sus senos,
ni en el arco de su espalda,
ni siquiera en su sonrisa
por más dulce que sea.
La curva perfecta no se toca,
ni se huele, ni se ve,
ni se sabe, ni se oye.
La curva perfecta
se presiente,
se intuye,
se predice,
de lejos y a tiempo.
La curva perfecta
Se toma en aquel giro o quiebro,
en aquella media vuelta
al sentir el frío inerte
de la roca yerma,
obstáculo del destino
desafiando la entereza.
La curva perfecta
es un desvío en el camino,
un rodeo más largo
hacia la meta.
Y Lo que perdemos en tiempo,
lo ahorramos en dolor,
en desencantos y quimeras,
lo ganamos en motivos,
en ganas y en fuerzas.
La curva perfecta
es la sabia decisión
que toman las impetuosas aguas
frente a la agreste piedra.
miércoles, 23 de marzo de 2016
La curva perfecta.
Palabra de mujer.
No voy a ser más
y no quiero ser menos.
No soy fraude de la creación,
ni una tara de segunda,
ni, siendo francos, una proeza.
Sólo soy y no es poco,
una mujer.
Una roca envasada
en cristal de Bohemia,
capaz de luchar
y hacer las paces,
de rendirme al amor,
de beberme la tristeza,
de coraje engalanarme
y sentir, sin antifaces.
No voy a ser más
y no quiero ser menos
que brillante pasión en los ojos
cuando me siento renacer
a la adversidad, y soy idea,
pensamiento emprendedor,
consejo y moraleja.
Cúmulo de discrepancias
y archivo de acuerdos mutuos,
y las más, o las menos,
locura controlada
para saltar al abismo
y probar la certeza
de que conservo mis alas.
No voy a ser más.
Y jamás voy a ser menos.
martes, 22 de marzo de 2016
21 de Marzo, Día Mundial de la Poesía.
Ayer como otros tantos, se celebró el Día Mundial de la Poesía.
Siempre he sospechado que el hecho de que la Poesía tenga un día marcado en el calendario y no la prosa o el ensayo, era síntoma de declive, alarma, como ésos días de tantas especies en extinción o enfermedades raras…
Sin embargo, me negaba a creer que algo tan hermoso no tuviese una gran acogida y grata respuesta en los corazones sensibles, más allá del verbo.
Fue entonces cuando me asaltó la idea de hacer un llamamiento masivo para que todo aquel que quisiera participar en la celebración, me enviase algún verso o poema para así publicarlo en el blog.
Cual fue mi decepción al ver que no sólo no había poemas en mi buzón de correo, sino que además en los grupos de padres a quienes envié la invitación, no obtuve ni una sola respuesta. Para bien o para mal.
Quizá hubiese sido mejor idea poner la foto absurda de turno y recibir los emoticonos correspondientes de risas, palmadas y jolgorio.
Uno. Un poema de una de las niñas enviado con ilusión y cariño me salvó la mañana, junto con el de mi pequeña que enseguida se puso a ello (de tal palo ya se sabe… )
Llegó la tarde y mi decepción crecía por momentos. “No puede ser, no me lo creo…”
Y fue entonces cuando se me notificaba la entrada de un nuevo correo y allí, allí estaba.
Un poema que me emocionó hasta límites insospechados, no por los versos en sí, que también, sino por la historia que llevaba detrás.
Ojalá pudiera contaros, pero he de salvaguardar la intimidad del autor. Sólo deciros que fue escrito hace 55 años y recordado para este llamamiento, sin ningún documento escrito, simplemente atesorado en la memoria y rescatado como homenaje a una persona muy querida.
Con lágrimas en los ojos y la piel erizada en suspiros, sólo puedo decir GRACIAS. De corazón.
A mi hermana Ana Rosa
Tiene once años mi hermanita,
y ya es toda una pobre mujercita.
Yo la adoro como al más preciado tesoro.
Tiene once años y es chiquita,
Es como la rosa marchita de un jardín.
Es el ángel paladín
del Dios, supremo creador.
Rebosa su rostro de amor
y llora su cuerpo salud.
Es como un roto laúd
que ya no puede sonar.
Desprenden sus ojos dulzura
y su sonrisa, inocencia.
Y su silencio forzado
dice palabras de amor.
Santa Fe, 1958.
José Alberto Pardi
*****
Palabras al aire
que el viento arrastra.
Flores divertidas
bailan la danza.
Gente aburrida
se divierte con palabras,
que el viento una vez se llevó.
Las flores bailan y bailan,
hasta llegar la mañana.
-Nerea Esteban. (11 años)
*****
En este día
de alegre sol
como los pájaros
te canto yo
y te regalo
una fresca flor
de mis mañanas
llenas de amor.
-Kelly Piña. (11 años)
viernes, 18 de marzo de 2016
Marionetas
Me reconcome ver cómo nos cambian derechos por cordeles, manejando a su aire voluntad y pensamiento. .. Cada nudo anida en la piel formando llagas de desaliento. Mas la piel no es infinita, y a más cuerdas, menos miedo. Porque cuando ya no queda nada que perder la única opción es la rebeldía.Desenvainemos espadas de desesperación, arranquemos una a una las lazadas.. Que sea nuestra conciencia e ideales los que muevan nuestros miembros y las cuerdas queden sólo para jugar a la comba..
A los que no llegaron.
Oigo bramar a las olas
porque al mar ya no le caben
más gritos de agonía,
ni más sueños rotos,
ni promesas incumplidas.
El horror que amenaza
con fauces de lobo herido,
bocados de muerte,
futuro perdido.
Huele a vida en esa barca.
Más en el lejano horizonte,
gargantas llenas de sal.
Dejad todo, hasta la pena,
que en el fondo de las aguas
todo lastre pesa y hunde.
Brazadas de esperanza.
Agonía. Marcha sin despedidas.
Con las puntas de los dedos
cargadas de tristezas
cerré los ojos. Y allí estaban.
De la mano, en la orilla,
sometiendo al miedo, alzados.
Nosotros no hemos llegado.
Y a golpe de pluma me despojo
del amargo trago que trae la brisa.
Queda la arena empapada
de soledad y ausencia
y construyen los niños
castillos de vergüenza
con sus cubos y palas indolentes